Para quien cuenta

Era inevitable escuchar las aguas turbias,

que ofrecían el paisaje del desierto de voz.

Hasta que una luz, de esas que no solo alumbran,

aclaró la noche alzando su honor.

“Amarrar a un hombre es empujarlo”,

dijo el multifacético personaje.

Como acariciando el micrófono,

propio de los que dicen por los que callan.

Vale esclarecer, aunque parezca innecesario,

que es aplicable en ambos lados.

Máxima que nos pega en la cara,

para regalarnos certezas del inconsciente.

Frase sabia y con sabor a calle,

con un ímpetu que intimida.

Debe entenderse con el ancho de la frente,

puede construir o asesinar proyectos de vida.

Empezar

Bajan los polvorientos libros del árbol,

ofrendando letras a los dioses de la tierra.

Bienaventurados aquellos que los apañan,

mueren bajo el cielo quienes osaron desasirse de ellos.

Brotan, símil flor de primavera canciones de ilustres,

agasajando oídos que saben percibir.

Desestimando todo mal pasar,

incluso si este fuese existencial.

Titubeante surgen las letras de quienes quieren,

procurando expresar lo que solo ellas pueden.

No es necesario ser capaz, me dijeron una vez,

solo importa que existan y se puedan curiosear.

No es fácil incrustarse en lo más hondo,

pero solo es gratificante navegar en lo insondable.

Invito a todos, y me incluyo, a experimentar lo plasmado.

Seamos todos bienvenidos en la aventura de apreciar. 

Para un Negro

Parafrasea un prefacio para los desprevenidos,

Ayuda a ilustrarse a los que solo vislumbran.

Dilata las metáforas hasta casi perder sus bordes,

Abraza las páginas de cualquier libro viejo.

Su sola presencia ayuda a mitigar  dolores,

Y en su ausencia queda una estela de calma.

Amanecen en sus palabras las pasiones,

Reanima a los cadáveres del ocaso del día.

Mitología, filosofía, historia o canción;

Radio o teatro,  más bien, ambas dos.

Interviene también, regalando letras,

Desde Ángeles grises a cartas marcadas.

Creo oportuno escribir y con razón,

Creador de nocturnos pensantes.

Gracias a usted se hace fuerte el hombre,

Y deseo que el tiempo no le acalle la voz.

Un día como hoy

Retratos de estaciones pasadas,

Vienen a simular lo que no son.

Nos quieren engañar con astucia,

nuestro raciocinio no los dejará.

Crece el entusiasmo de los ansiosos,

Muere en el mismo segundo que apareció.

Olores, sentimientos, cara de novato.

Cuentos chinos, nueves en el truco.

Inagotable se plantea la ilusión,

Nos evoca a lo ya vivido, con ganas de más.

Lastimosamente no todo es lo que parece,

Volvemos a caer en la cofradía de los pensantes.

Amenazante resurge la brisa luego de un tiempo,

Caemos al suelo y continuamos el hoy.

Vuelve a la realidad, no nos podrás timar.

La primavera, aun no llegará. 

Momentos

Momentos que necesitan un batallón de paciencia,

para regenerar de apoco las membranas.

Aciertos que no son los que adivino,

más bien son lo que presagian el no camino.

La difícil tarea de encontrar lo simétrico,

destruir la piedad por cantos del hoy.

Armoniosos bailes de lo dicho,

compensar y volver al azar.

Cristales rotos por donde se mire,

imperiosa agonía de nunca acabar.

Salir ileso para aprobar el dictamen,

Volver al suelo y la cumbre mirar.

No ha de ser incrédulo, solo vacilante.

Pasea a la mar, firme al timón.

Imagina a la brisa llevando el mensaje,

resopla la vida, espera el anclar.  

Hoy

Domingos de júbilo, inéditos, casi inexistentes,

Parafrasean ilusiones, manifiestan entusiasmos.

Domingos de siempre, hundidos en melancolía,

Desgarran ambiciones, no perdonan expectativas.

Para que mentir, si se puede inventar.

Otro paso más, variando la fecha.

Otro ocaso más, alterando la paciencia

Otro salto más, caminando en la vereda.

Hoy me quedo a ver como se renueva el mundo,

Mañana voy a pretender que nunca valió.

Y así, como siempre y como nunca,

Como apuestas, teniendo fijas.

Domingos que aparentan sábados,

Vienen a rejuvenecer y a prevenir.

Aparece el sol como no lo hacía desde un tiempo,

Mejor me voy a ver el resplandor que se pronuncia. 

Recorrer

Solemos recurrir sin pensar al atardecer,

Como símbolo de fines y comienzos.

Pero perdemos de vista lo más importante

Lo que debe imperar en nosotros, el recorrido.

Podemos suplicar cabizbajos, y erguirnos al mismo tiempo

Podemos retroceder y avanzar pasos de un solo impulso.

Venimos directo para el olvido y ser recordados por siempre,

Vamos risueños al encuentro de los que van andando.

Solo sé que no hay ningún gualicho que me atormente,

No hay inventos ni sugestiones que me detengan.

Vamos a cimentar y no esperar al constructor,

Vamos a caminar, no hay olvido, pero hay perdón.

De que vale errar, sino para aprender,

De que vale correr, si podemos volar.

No miremos más el atardecer,

Volemos, saltemos, erremos…

Ya vamos a crecer.

Causalidades

Baja paso a paso las escaleras, atraído por el ruido inesperado que sucede solamente cuando las ciudades duermen. Atento y con la marcha firme se acerca, como la de los felinos cuando asechan a su presa. 

Solamente 5 escalones descendió cuando este sonido que se esconde, vuelve desde el lugar más recóndito de la casa. El dilema era que él no sabía el lugar exacto desde donde provenía, pero nada de eso lo había apabullado, había resuelto descifrar el enigma.

El rechinido de los escalones parecía cada vez más fuerte, tanto, que no lograba escuchar con claridad sus pensamientos. Esta vez la escalera era casi el doble de larga de lo que suele ser cuando la utiliza diariamente. Pero nada lo detenía, había echado a volar sus fantasías y no se iba a quedar solo con eso.

Lo primero que ven sus ojos, es un retrato viejo de su abuelo muerto. Nunca se había percatado que en el rincón inferior de la parte derecha tenia escrito un número, seguramente lo pudo advertir porque estaba con todos los sentidos agudizados y no lo miraba como si fuese un día normal. 456-985 era el número que se encontraba en el cuadro que se alzaba en una pared de la casa, estaba pintado con lápiz labial rojo, pero el tiempo ayudo a que pareciera escrito con polvo.

El sonido volvió desde la nada, y su atención se volvió a su cometido primario. Esta vez apura su paso y baja los últimos escalones ya casi salteando de a dos en dos. El interruptor de la luz era de esos viejos, los que tienen la perrilla negra que hay que subirlos de un golpe para que cumpla su trabajo. Pero, esta vez no funcionó.

Se vio en el medio de la sala a oscuras, con un sonido que cada vez se hacía más fuerte y comenzaba a sonar en lapsos de tiempos más cortos. Trató de todas las formas posibles de reconocerlo, pero no importó que hiciera veinticinco años que habitara esa casa, porque se supone que uno conoce hasta el más íntimo detalle de su morada después de tanto tiempo, no logró con su objetivo.

Entre las opciones que se le presentaban opto por la que muchos no optarían, esperar el sonido nuevamente, casi sin mover un musculo y conteniendo la respiración para ir directamente hacia él. Pero esto, no volvió a suceder. La casa volvió a tener los sonidos que solamente él conocía.

Nunca supo de donde provenía el sonido, si tenía algún motivo, cuál era su causa, hasta comenzó a sospechar que se lo estuvo imaginando.

Medio confuso y con sueño, retomo las escaleras para volver a su habitación.

La longitud volvió a ser la misma y el rechinido ya no se escuchaba con tanta intensidad. En el trascurso de su vuelta recordó que algo le había llamado la atención mientras buscaba desde donde provenía el sonido, pero no alcanzaba a recordarlo con claridad. Hasta que lo vio, y se encontró con la sorpresa, que el número que había observado en el rincón inferior de la parte derecha del cuadro,

ya no existía.   

Miajót

Solemne se pasea por los desiertos del rigor,

Nada le hace perder su paso señorial.

Hermosa criatura que nunca se deja ver

Pero siempre su presencia bajo la sombra está.

¿Pueden los nobles conocer a Miajót?

Obséquienme el poder de dudar.

¿Puede Miajót conocer a todos?

Les obsequio la certeza de que nunca será.

Pobres de los sin escrúpulos que aseguran

con certeza que ellos saben y adoctrinan.

Entenderán algún día que Miajót no es,

ni será lo que determinan.

Miajót no viene con dogmas ni palabras,

Miajót solo esta para quienes lo imaginan.

Miajót no vive pendiente del día.

Miajót no vive, Miajót no mira.

Pobre de Miajót, si supiera que quienes dicen

amarlo son los mismos que lo apagan día a día.

Espero con ansias cuando Miajót se decida

Y le grite al mundo que es mentira.

Lógico contrasentido

Frunce el ceño el bueno anciano y la mirada sorprendida.

¿Que puede asustar al geronte, que no sea un mal día?

Aurelio era su nombre, pero lo apodaban coco,

Pasión era su vida, pero esperaba poco.

Tres y media dio el reloj, como todas las noches.

Esta vez no mentía, por que el sol no salía.

Autos, ruidos, gente, llantos y parientes.

Beneplácito se encontraba, no le temía a la muerte,

Descansando aparentaba, como la noche latente.

Que fácil se consume la luz atrás del rio,

Que lento disminuye la sombra del candelabro.

***

Frunce el ceño el buen niño y el grito a voz viva.

¿Que no asusta al pequeño, sino la vida?

María iba a ser  su nombre, y la llamaron Ada,

Pasión va a ser su vida, y ni siquiera lo esperaba.

Tres y media dio el reloj, como ninguna noche.

Esta vez era distinta, amanecía.

Autos, ruidos, gente, llantos y parientes.

Beneplácito se encontraba, no conocía la muerte,

Descansando aparentaba como el día reluciente.

Que fácil se enciende el fuego atrás del rio,

Que rápido incrementa la luz del candil.

¿?

Muchas  son las voces que se reproducen por el hercúleo calor que promociona la Sandez, pero mas fuerte son los pensamientos de aquellos que con vigor ejercitan la azotea del loco.

Aunque parezca ilógico, la endeblez del más fuerte suele jugarle una mala pasada, y a veces los lleva al extremo de inanición, haciendo a los cantores del hercúleo aparentar robustez.

la pregunta es: ¿quienes somos? ¿un endeble fuerte o un tenor del hercúleo calor?

Vejez

¿Si vivo para entender la vida, quedan mis días atados a perder el tiempo?

Tiempo que al igual que el silencio, no existe sino en nosotros

¿En que momento cambian de roles los abstractos?

Ayeres, mañanas, que más da

Si todos Sabemos que mañanas perfectos, dejan ayeres sin sentidos y abatidos ante el espejo

Solamente mirá como nos mira el reloj

Impertinente pedazo de metal analógico

Gritemos a voz viva para romper el umbral

Mal amigo, testaferro de la parca

Hoy será el día que nuestros relojes perderán esa  potencia supraterrenal, aunque sea por un segundo, aunque parezca irónico, es sumamente razonable y digno de ser experimentado

Libres de vejez, adioses y hasta luegos

Despertares

Princesas desoladas que nunca les tocan la puerta del castillo, temiendo convertirse en un árbol que muere de pie

Príncipes inexistentes que se creen ataviados por su defensa de ilusión

Como si tener el control fuese una ofrenda de algún dios de penumbras

La ciudad vive refunfuñando por las extrañezas que ve, y se decepciona al no poder interferir

Los senderos que añoran las historias que no vivieron, son los mismos que perduran en la nada del mañana

los espejismos suelen engañar y obnubilar la visión, por eso el escéptico es quien lleva la clave

El día que excarcelemos las pasiones mas profundas, podemos comenzar a charlar con razón

Tal es la fuerza de la historia, que no tengo idea cuando fue que sucedió o si realmente pasó

El miedo nos pide a gritos que entremos en el trillado sentimentalismo de lo ya dicho. Y peor aun cuando caemos en el facilismo de la Fe

Y no me vengan con lugares fiables, porque nunca existió un puerto que no tenga muelle

Tiempo de inquirir

Vacilante van los destinos a encontrarse en el camino de los sucesos que tratan de asolar nuestra existencia

Poderosos van los ocasos que nos designan cuanta garantía se pierde al despertar de los sueños

Minusvalido va el azar para ayudarnos a no converger en el antagonismo absoluto y oscuro

Despiadada es la balanza que aparenta existir, como lo hacen los milagros

Pavorosa es la sombra que ilumina lo que agencio

Fructífera es la algarabía para quienes pisan las huellas que son dignas del canalla

Execrable es el cielo que nos quieren asignar

Maltrecho está el sentir y deshecho el pensar

Ileso va el tiempo como no sabiendo que es una percepción

Perfecto camina el hombre que tiene la facultad de reconocer los riesgos y acogerlos con osadía

incompleto va aquel que desconoce o se quiere desentender

Lluvia y su no tormenta

Si la lluvia fuera solamente agua, pocas serian las tormentas que causaría,

aunque el traje no pase desapercibido, nunca hay un todo para un solo. 

Porque son aquellos, los no conocidos, los que tienen el valor y el honor de conocer las tormentas como realmente son.

Rara vez el mundo se pone a pensar cuantas gotas ya han caído al suelo y cuantas más faltan por hacerlo.

Es más fácil cubrirse con el paraguas, que enfrentar la ignominia a la que alimentan día a día con el desdén de quienes tienen. 

Es más fácil caer desprevenidos en la vorágine de sus no quehaceres, que al fin y al cabo son los culpable de su muerte.

Cuanto más es el encierro, que la propia y llana muerte.

Cual perturbadora es la vida, que a quien menos conocemos es a el amor de nuestra vida.

Ambas acepciones aparentemente contradictorias tienen su fundamento en el dolor y en la idealización, siempre y cuando la inteligencia logre sentir el dolor del encierro y la idiotez idealizar a nuestros amados. 

Muerte insulsa y mediocre si las hay, que por falta de un segundo de reflexión viene a llevarlos por desmedrar su vida sin enfrentar a las tormentas, ni repararse en los aquellos, quienes son en realidad el justificativo de una vida digna y una muerte aparente.